第三十五章 香祖 谢芳连与画溪西堂（第7页）

不多，可每一首都像是用月光磨出来的，薄薄的，亮亮的，轻轻地搁在纸上，风一吹就飞了。

可它们没有飞走。

它们还在那里，在那些发黄的书页里，在那些被虫蛀过的字缝里，在那些被时间磨得模糊的墨迹里。

袁枚说她“何必参天说松柏，幽兰不碍小瓷盆”

。

她就是那株幽兰，长在小瓷盆里，长在窗台上，长在所有人都看不见的角落里。

可她的香，飘了两百年，还在飘；她的诗，传了两百年，还在传。

很多年后，有人在宜兴画溪边找到了画溪西堂的旧址。

堂已经塌了，只剩下一堆瓦砾。

瓦砾上长满了荒草，草比人还高。

画溪还在，还在流，流得和几百年前一样。

只是看水的人，不在了。

有人说，每到黄昏，在画溪西堂的废墟上，能看到一个女子的影子。

她穿着一件青布衫，坐在窗前，手里拿着一支笔，笔尖悬在纸上，久久没有落下。

她在写什么？没有人知道。

也许在写雨，也许在写月，也许在写那盆永远不会凋谢的盆景。

写完了，她把纸折好，塞进枕头底下。

没有人看，没有人懂，可她还是要写。

不写，她会疯的。

江南的雨，从来不肯痛快地下。

谢芳连的一生，也从来不肯痛快地过。

她没有等到爱情，没有等到孩子，没有等到自己的诗被人记住。

她等来的，只有一场雨，一场下了两百年的雨，落在宜兴的画溪上，落在画溪西堂的瓦砾堆里，落在她窗前那盆盆景的苔藓上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。

她像一株幽兰，长在小瓷盆里，长在窗台上，长在所有人都看不见的角落里。

风来了，她摇；雨来了，她颤；风雨过后，她又挺直了腰杆，开出花来。

那花不大，不艳，不张扬，可它开了，在江南的烟雨中，幽幽地、淡淡地、倔强地开着。

她在《孟夏山中晚坐》中写过这样一句：

“弹琴迟渔者，衣上落英飞。”

她在等一个人。

那个人，是渔夫，是友人，是知己，是她自己。

她等了一辈子，也没有等到。

可她还在弹琴，还在等，还在那山中，坐在暮色里，看着花瓣一片一片地落在她的衣裳上，无声无息，像她这一生。

雨声未歇，花魂未远。

（第三十五章完

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