第四十二章 蝴蝶飞过 那些没有长卷的女诗人（第2页）

她像一幅没有被裱过的画，挂在墙上，风吹日晒，慢慢地黄了，脆了，碎了一地。

有人走过，踩了一脚，碎片嵌进了鞋底的泥里，带走了。

再也没有人找到。

可她的诗还在。

那两句诗，像两只燕子，在江南的烟雨中飞了二百年，还在飞。

王倩，字琬红，号秋士，山阴人。

她生于乾隆二十六年（1761年），卒于道光六年（1826年），活了六十五年。

可她的六十五年，像一张被揉皱了的纸，皱巴巴的，摊不平，也撕不碎。

她是陈基的继室。

陈基是谁？是金逸的丈夫。

金逸死在那场没有写完的春天里，陈基一个人，带着金逸的诗稿，带着金逸的瘦红楼，带着金逸的影子，活了下来。

后来，他娶了王倩。

王倩是金逸的继任者，是金逸的影子。

她活在一个死去的女人的阴影里，活在一个被金逸的诗填满的屋子里，活在那些“金纤纤”

三个字无处不在的记忆里。

她写过《病起》：

“药炉烟细暗香浮，病骨惺忪懒下楼。

昨夜东风吹不散，一帘花影上帘钩。”

“药炉烟细暗香浮”

——药炉的烟细细的，暗香浮动。

“病骨惺忪懒下楼”

——她病了，骨头软软的，懒得下楼。

“昨夜东风吹不散”

——昨夜的风，吹不散她的病。

“一帘花影上帘钩”

——一帘花影，爬上了帘钩。

这首诗写得太好了。

好到不像一个继室写的，好到像一个被病痛和孤独泡了一辈子的人写的。

她没有抱怨，没有哭喊，只是淡淡地说——她病了，不想下楼，花影爬上来了。

可你知道，她病的不是身体，是心。

她的心，被金逸的阴影压了六十五年，压扁了，压皱了，压成了一首首没有人读的诗。

她的诗集叫《洞箫楼诗词》，叫《寄梅馆诗钞》，叫《问花楼诗钞七卷》。

她的诗很多，可她的诗里，没有她自己。

她把自己藏在那些“药炉”

“病骨”

“花影”

的后面，藏在那些被雨水泡软的意象里。

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