第四十二章 蝴蝶飞过 那些没有长卷的女诗人（第7页）

她找到了。

她编完了。

她可以走了。

她死的那天，山阴下着雨。

江南的雨，从来不肯痛快地下。

可那天的雨，下得很轻，很柔，像一层薄纱，罩住了山阴，罩住了她住了几十年的老宅，罩住了窗前那株还没开花的梅花。

她闭上了眼睛。

她去找她的父亲了，去找那些她编进《名媛诗纬》里的女诗人了。

她们在地下，等了她很久了。

很多年后，有人在江南的某条小巷里，找到了一本发黄的旧稿。

纸已经脆了，轻轻一碰就掉渣。

字迹模糊了，有些地方被虫蛀了，有些地方被水泡了。

可还有几行字，能看清：

“扫眉才子少，吾得二贤难。”

这是袁枚写给廖云锦的。

她不是“二贤”

，她是“二贤”

之外的、那个被漏掉的、在画卷边缘站着的、没有人注意到的人。

可她不在乎。

她在乎的，从来不是那些名头。

她在乎的，只有自己的诗，只有自己的画，只有那座读画楼，只有窗外那场永远下不完的雨。

她在《咏秋燕》里写过：

“伤心春雨香泥尽，羡尔先归到故乡。”

她的故乡，不在华亭，不在泗泾，不在那些她走过的江南小镇。

她的故乡，在诗里，在画里，在那些她永远也回不去的春天里。

江南的雨，从来不肯痛快地下。

可她们的诗，下得痛快。

下在那些被历史遗忘的角落里，下在那些没有人翻开的旧稿里，下在那些只有她们自己知道的夜里。

那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她们的人，像她们的命，像她们的诗。

雨声未歇，花魂未远。

：。

：

（）;

（）;

本章未完，点击下一页继续阅读