第六十三章 竹笑轩 李因与画里残荷（第4页）

一停，她就真的什么都没有了。

我站在那间小屋前，站了很久。

雨丝从破洞里飘进去，飘到那幅画上，把画面打湿了。

墨洇开了，洇成一片一片的雾，雾里隐隐约约地浮现出几行字。

我凑近去看，可看不清。

也许不是字，是她用指甲刻在纸上的痕——在她最疼的那一夜，在灯下，在雨里，在竹笑轩的空荡荡的堂屋里，她用指甲在纸上刻下了一行字。

那行字是什么？是“今生”

，是“无奇”

，是“残荷”

，还是“竹笑”

？我不知道。

我永远不会知道。

天快黑了。

我转过身，准备离开。

走到园门口，又回头看了一眼。

雨还在下。

残荷还在。

那间小屋还在。

可她不在了。

她死在康熙年间，死在竹笑轩里，死在那一池残荷的旁边。

死的时候，身边没有人。

只有雨，只有风，只有那些她画了一辈子的残荷。

她死后，她的《竹笑轩集》和《海红华馆诗》流传了下来。

她的画，被收藏在博物馆里，被后人临摹，被后人赞叹。

可她的名字，被忘在《明诗综》的夹缝里，被忘在《国朝闺秀正始集》的补遗卷中，被忘在那场下了三百年的、不肯痛快的江南烟雨里。

可她的魂，还在。

在残荷的叶上，在枯荷的茎里，在败蓬的花瓣中，在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能听见她磨墨的声音。

沙沙的，沙沙的，像风吹过竹林，像雨打在荷叶上，像她在很远很远的地方，轻轻地、轻轻地画着那些永远不会凋谢的残荷。

雨声未歇，花魂未远。

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