第六十六章 钟山秀才姚淑与那一支未曾凋的笔（第6页）

在梦里走，在诗里走，在那句“明年花开时，不知谁来看”

里走。

走到山脚下，我又回头看了一眼。

钟山在雨中朦朦胧胧的，像一幅褪了色的水墨画。

画里有山，有树，有云，有雾，有那间破败的小院，有那幅黄了纸的梅花图，有那支秃了笔头的笔。

还有她。

她在画里，在山的深处，在雨的尽头，在每一个读到她的诗的人心里。

她没有走。

她从来不需要我找，她只需要我记得。

记得她叫姚淑，字仲淑，号钟山秀才。

记得她写过“冰姿不怕雪霜侵，羞傍玉楼与琼林”

。

记得她在那场下了三百年的雨里，一个人，活了五十年，写了五十年，画了五十年，等了五十年。

她等了五十年，没有等到那个人回来。

可她等了。

等了，就够了。

不是所有的等待，都需要结果。

有些等待，本身就是结果。

她在等待中，活成了梅花，活成了诗，活成了那支秃了笔头的笔。

她不是死了，她是化成了那株老梅，年年冬天开花，年年春天落叶，年年夏天枯枝，年年秋天等着下一个冬天。

她等了一辈子，等到头发白了，等到牙齿落了，等到眼睛花了，等到梦都碎了。

可她还在等。

不是因为她傻，是因为她不能不等。

等，是她唯一的信仰。

不等了，她就真的什么都没有了。

雨还在下。

江南的雨，从来不肯痛快地下。

可它下着，一直在下。

落在钟山上，落在梅花林里，落在那间破败的小院中，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。

那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。

雨声未歇，花魂未远。

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