第七十五章 吟香阁 张阿钱与那一轴未展的画（第4页）

她把钱某的遗稿整理成集，亲手抄录，亲手校对，亲手装订。

她抄了一遍又一遍，抄到手都肿了，抄到眼睛都花了，抄到手腕都抬不起来了。

可她不肯停下来。

她怕一停下来，就再也拿不动笔了。

她怕拿不动笔，就再也见不到他的字了。

她把剩下的时间，用在画画上。

她画寒梅，画那些“冰姿不怕雪霜侵”

的寒梅。

她的寒梅，越来越淡，越来越瘦，越来越不像梅花，像她这个人——瘦，淡，冷，孤。

她用墨越来越少，用水越来越多，墨淡到几乎没有颜色，水多到纸都皱了。

她不是在画画，她是在哭。

把哭画成画，把泪化成墨，把疼凝成纸上的那一点一点的、淡淡的、几乎看不见的痕迹。

她画了一幅《寒梅图》，画了三年。

三年里，她画了撕，撕了画，画了又撕，撕了又画。

她画了无数幅，撕了无数幅，撕到纸屑堆了满地，撕到墨汁溅了满墙，撕到手指都磨出了血。

可她不肯停下来。

她怕一停下来，就再也画不出那枝梅了；她怕画不出那枝梅，就再也见不到他的影子了。

她画到最后，只剩下几笔枯墨，几根瘦枝，几点淡花。

可就是这几笔，几根，几点，比她从前画的所有梅花，都更让人心疼。

因为她把她的命，画进去了。

她的命，是苦的，是淡的，是瘦的，是冷的。

可她的命，也是倔的，是硬的，是不肯低头的。

她写过一首《寒梅》，诗里有一句：

“冰姿元不染尘埃，冷淡生涯独自开。

莫怪世人轻颜色，此花原是雪中胎。”

冰姿元不染尘埃——她的寒梅，冰姿玉骨，不染尘埃。

冷淡生涯独自开——她这一生，冷淡的，独自的，开在无人看见的角落。

莫怪世人轻颜色——不要怪世人轻视它的颜色。

此花原是雪中胎——这花，是从雪里长出来的。

她写的是寒梅，也是她自己。

她是从雪里长出来的花，开在冬天，开在无人看见的角落，开在那些只有她自己知道的夜里。

她不怕世人轻视，不怕世人看不见，不怕世人不懂。

她只需要自己懂。

懂自己为什么画了一辈子的寒梅，懂自己为什么守了一辈子的寡，懂自己为什么在那间小小的吟香阁里，一个人，活到了七十岁。

她活到七十多岁，在一个下雨的夜晚，闭上了眼睛。

那年的雨，细细密密地落在扬州的吟香阁上，落在瘦西湖的烟波里，落在她再也看不见的远方。

本章未完，点击下一页继续阅读