第七十六章 络纬吟 徐媛与那一架未尽的络纬（第6页）

她的诗，被收录在《明诗综》里，被记载在《国朝闺秀正始集》里，被后人铭记。

那些厚厚的、厚厚的、积满了灰尘的旧书里，有她的名字。

不大，不亮，不耀眼，可它在那里，在那些密密麻麻的文字中间，像一个微弱的烛光，忽明忽暗，可它没有灭。

她在《络纬吟》中写过这样一句：“络纬声中断，旧诗不忍看。”

那是她一生中写得最让人心疼的一句。

她的络纬声断了，她的旧诗不敢看了，她的命，也快断了。

可她不在乎。

她在乎的，从来不是命断不断，是那句诗写出来了。

写出来了，就够了。

那些字，是她的命。

她死了，字还在。

她的络纬声，也还在。

在每一个下雨的夜晚，在每一个秋天虫鸣的时候，在每一个读到她的诗的人心里，那只络纬还在叫，一声一声的，像她的叹息，像她的呼唤，像她在那架织机前，摇了一辈子的梭，织了一辈子的布，等了一辈子的人。

她等了一辈子，等到头发白了，等到牙齿落了，等到眼睛花了，等到梦都碎了。

可她还在等。

不是因为她傻，是因为她不能不等。

等，是她唯一的信仰。

不等了，她就真的什么都没有了。

雨还在下。

江南的雨，从来不肯痛快地下。

可它下着，一直在下。

落在范园的瓦上，落在络纬轩的窗棂上，落在织机的梭上，落在她的诗里，落在每一个读她诗的人心里。

那是一场永远不会停的雨，细细密密，绵绵不绝，像她的人，像她的命，像她的诗。

她在《络纬吟》中写过这样一句：“络纬声中断，旧诗不忍看。”

她不忍看，可她写了。

写了，就够了。

那些字，是她的命。

她死了，字还在。

她的络纬声，也还在。

在每一个下雨的夜晚，你闭上眼睛，就能听见她。

听见她摇动织机的声音，听见她翻动诗稿的声音，听见她在灯下轻轻地、轻轻地念着那句——“络纬声中断，旧诗不忍看。”

雨声未歇，花魂未远。

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