第二十二章 临终之言

冰可露教授离去的那一刻，白衫善其实没有完全听清她说的最后一句话。

当时书房里挤满了人，陈姨的哭声，雨博士的哽咽，还有陆续赶来的同事们的低声交谈，所有的声音混杂在一起。

他俯身靠近时，只听见教授用几乎听不见的气音说了几个字，然后嘴角泛起一丝奇异的微笑，就永远闭上了眼睛。

那句话象一缕烟，在空气中飘散，抓不住，留不下。

直到凌晨三点，所有人都离开后，白衫善还坐在书房里。

陈姨劝他去休息，他摇摇头：“我再陪教授一会儿。”

其实是他需要时间消化。

消化教授的离去，消化那把柳叶刀的托付，也消化那句没听清的话。

他坐在冰可露教授常坐的藤椅上，看着对面的病床——床已经空了，教授被接走了，明天会有殡仪馆的人来布置灵堂。

但房间里还留着她的气息：旧书的味道，墨香，还有淡淡的、属于老人的温暖气息。

那把柳叶刀放在书桌上，在台灯下静静躺着。

生锈的刀身，发黄的绷带，一切都显得那么陈旧，却又那么沉重。

白衫善拿起刀，仔细端详。

这是他第一次真正触摸它。

刀比想象中沉，刀柄上的绷带缠得很紧，很专业，象是外科医生打的外科结。

他忽然想起教授说过，这绷带是1944年白医生亲手缠的。

八十年了。

八十年间，这把刀救过多少人？见证过多少生死？承载过多少期望？

他的手指抚过刀身上的锈迹。

那些锈斑呈现出深浅不一的褐色，像地图，像星图，像某种神秘的密码。

教授说过不要打磨，因为锈迹是勋章。

可是为什么？为什么要把这样一把刀传给他？一个才认识三个月的实习生？

白衫善放下刀，走到书架前。

三面墙的书，从地板到天花板，密密麻麻，象一座知识的堡垒。

这些书教授都读过，很多还做了批注。

他随手抽出一本，是1958年版的《实用内科学》，翻开扉页，上面有教授的笔迹：“购于伦敦，1962年。

可露。”

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