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他脸上闪烁。

忽然，电话铃响了。

刺耳的铃声穿透家具的影子，一声，两声，没有人接。

他迟钝地往厨房张望，表姨婆似乎忙着烧饭。

他最终伸出手，拿起了话筒。

里面传来一个成年男人的声音。

当时的付关山太悲痛了，悲痛到忘却他还有一个笔友。

几周前，他还曾经给这个笔友，写过最后一封信。

而这封信，带给了那个比他小的孩子，前所未有的冲击和恐慌。

孟初看到信的一瞬间，手剧烈颤抖起来。

他和捐赠人的通信已经持续了几年，虽然对方字里行间都是抱怨，可从来没有像现在这样触目惊心。

“我的弟弟死了。”

“死在我玩游戏机的时候。”

“爸爸说是我的错。”

“爸妈离婚了，妈妈总是愣神，我知道她在想弟弟。”

在最后，是短短的一行字。

“要是死的是我，也许大家会比现在好过一些。”

这句话瞬间刺穿了他，他赶紧写了回信，劝对方不要多想。

他不会安慰人，特地找孟寄宁学了很多话，都写上去了。

可对方没有回信。

每一个等待落空的午后，都在加深他心中的恐惧。

他唯一的朋友，唯一愿意听他炫耀、向他倾诉的人，这么痛苦，这么危险。

如果他真的做出伤害自己的事呢？如果……

他不敢想下去了，他得做些什么。

他握着手里的儿童月刊，盯着一个故事看了很久，猛地站起来，跑向办公室。

老师望着他气喘吁吁地跑来，有些惊讶，孟初是很少主动来办公室问问题的。

“老师，我能……”

他断断续续地说，“我能跟那个慈善机构的人聊一聊吗？”

“什么？”

“她是不是能查到，”

他说，“我的笔友的信息？”

可惜的是，捐赠人写登记表写得很潦草，很多信息都没填，而且私人信息不能随意透露给他。

孟初苦苦哀求：“我想直接跟他说话，他不回我的信了。”

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